"Mais alors ils s'en allaient, dansant dans les rues comme des clochedingues, et je traînais derrière eux comme je l'ai fait toute ma vie derrière les gens qui m'intéressent, parce que les seules gens qui existent pour moi sont les déments, ceux qui ont la démence de vivre, la démence de discourir, la démence d'être sauvés, qui veulent jouir de tout dans un seul instant, ceux qui ne savent pas bâiller ni sortir un lieu commun mais qui brûlent, qui brûlent, pareils aux fabuleux feux jaunes des chandelles romaines explosant comme des poelles à frire à travers les étoiles et, au milieu, on voit éclater le bleu du pétard central et chacun fait: "Aaaah!"" J. Kerouac Sur la route

Au fond, près du rideau Ou tombe le soleil Se réunissent les mots Que tu m’as dit la veille Ils virent troubler l’eau De nos années qui gouttent Et bruyamment se cassent En un terrible doute La question qui s’écrit. Sur mon mur brûlant ! « Suis je toujours celui Qui te promis son temps ? » Et va de cette colle Du salon vers le lit Mon corps qui s’affole Papillon abruti ! Tes choses me font l’effet D’un terrible filet ou l’on ne voit qu’impuissant s’écouler, s’en aller la marée